Cirrhose

Thé des perdus aux teintes de cuivre

Aux couleurs de chair et de sang

À la tignasse fauve et indomptable

Thé des malheureux, triste boisson divine

Je redoute chaque instant de ta présence

Mais comme je te chéris!

Car tu me saoules, toi qui les a tué

Et m'injectes cette joie maladroite.

Tu m'avoues le pire comme le meilleur

Je ne veux que tu me tues aussi, hélas, comme j'ai peur

De cette traîtrise qui les a tous tué, 

Errants de malheur!

Pauvres malades, incompris,

Je ne suis pas l'une des vôtres, je ne suis pas votre fille

Je vous ai trop subi

Pères, votre orgueil à votre mort a pris un coup

De trop.

Cirrhose.