Quotidien banal.
Songe naissant.
Désir d'exceptionnel
Déception du réel
Le poète est
Tourmenté.
Le peintre, lui,
Fort soucieux.
L'on s'enferme
En attendant
L'inédit
Qui nait du réel
Et meurt
À l'aube.
L'artiste crée la nuit
Car son esprit
Est alors embourbé
Du fatras du quotidien.
Je m'éparpille
En milliers de lettres
Qui se répètent et s'alternent
Je me dissipe
Dans la richesse
Des ces couleurs
Malléables.
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